Sauces y Arreboles

Yo no estoy loco. Locos estan los que me dicen a mí que estoy loco. ¿Comó voy a estar loco? No confío en algunas personas pero vamos, eso no me hace un loco. Aun así soy capaz de llevar una charla, y hasta llego a caerles bien a algunos. ¿Yo loco? Yo nada mas soy un artista. Locos estan los que me preguntan que significan mis cuadros abstractos, como si yo supiera.  ¡Esos si que estan locos! Yo no estoy loco. Yo nada mas pinto. Un amigo mio siempre me decia que yo estaba loco, entonces lo encerre en el armario, asi no lo escuchaba mas. El pobre sigue ahí, pensando que yo estoy loco. Pero yo no estoy loco. Yo soy un artista. Vivo del arte. Y no por eso estoy loco. Locos estan los que trabajan ocho horas y las que les quedan se dedican a vivir. A mi me dicen que estoy loco porque pinto todos mis cuadros de color rojo... Y hablando de cuadros siento enfaticas ganas de pintar uno. ¡Y lo voy a hacer! Yo hago lo que tengo ganas porque no estoy loco. El cuchillo lo use ayer para deshue...

—Este ascensor me da miedo. —Es un poco viejo nada mas, no es para tanto. —Estas puertas son ilegales en los edificios nuevos ¿Sabias? —No digas boludeces negro. Así empezó todo. El negro vivía en la planta baja y cada vez que venia a visitarme tenia que  oír sus quejas sobre mi ascensor. Tengo que aceptar que el tenia sus motivos. Era un ascensor viejo, con suerte cabían tres personas dentro.  Todavía me acuerdo cada vez que llegaba al edificio. Pasaba el hall de entrada, me ponía en frente del ascensor y apretaba el botón para llamarlo.  Corría sus puertas de hierro, ya despintadas por los años, hacia la derecha. Entraba, volvía a cerrar las puertas y presionaba el botón numero ocho. Instantáneamente comenzaba un viaje de ocho pisos, seguido de movimientos bruscos e incontrolables. Yo era una persona normal. Trabaja desde casa para una empresa de cervezas, en la parte de diseño. Tenía algunos amigos que visitar casualmente. Me gustaba el deporte. Solía utilizar el ...